Mi primer México

22 05 2008

Llegué a México la primera vez en 1989, cargada de maletas y sin saber más del país y de la ciudad que lo que había aprendido con el Chavo del Ocho, las telenovelas y las clases sobre la revolución mexicana de mi querido maestro de sociología en el colegio (hoy un político famoso).

Cuando me preguntan por qué vine, digo la verdad. Vine porque estaba enamorada. (La historia es larga de contar y puede no resultar tan entretenida, pero el resumen es que me iba a instalar con mi novio ecuatoriano y ambos íbamos a estudiar aquí, más que nada para estar cerca de su familia que vivía en Guatemala). Yo amé esta ciudad desde el primer momento en que la vi por la ventana del avión: ese mar de casas que no tenía fin, esa nata café de contaminación, esas filas de coches de colores que dibujaban líneas entrecruzadas en el mapa urbano, el bosque de Chapultepec con el castillo, el Palacio de los Deportes con sus picos y su redondez. Era llegar a un lugar donde pasa todo, después de haber vivido en una pequeña ciudad de un millón de habitantes, donde no pasaba nada.

Era llegar al caos, al ruido, al ser anónimo después de haber sido siempre “la hija de”, “la nieta de”, “la sobrina de”. Era hacer lo que quisiera.

Mi novio se regresó a los tres meses de haber venido. Rompimos (¡suspiro de alivio!). Yo me quedé. Sin familia, aunque con algunos amigos que aún conservo y que siempre resultaron ser “mi familia” en esta ciudad. Mi padre me mandaba 200 dólares al mes, y yo trabajaba para completar el resto, lo que me hacía falta para susbsistir. (Recuerdo que comía bajo los puentes del Estadio Azteca, en eso kioskitos de paso donde hay quesadillas y sopes aderezados con el humo negro de los peseros de Tlalpan).

Fue duro estar sola, ser mujer, estudiar, trabajar y arreglárselas en esta ciudad a los 19 años. Lloré muchas veces y muchas veces más hice maletas para regresar. Pero no lo hice.

A veces, cuando dudo de mí misma como hoy, me gusta acordarme de esta historia.

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